Rue de l'Assomption, au mois d'août. Un homme s'effondre, terrassé par une crise cardiaque. Il s'appelle François. Il a trente-cinq ans. Il est beau. Il travaille dans la publicité. Un jeune cadre. Près de lui sur le trottoir, la bouteille de whisky qu'il vient d'acheter, enveloppée dans une page de...
