Ils sortent. Ils se retirent. Les poètes et les autres comédiens. Avec manteaux, panoplies, costumes. Maintenant, la scène est vide. Les lauriers sont coupés. Le sol est plat, le terrain dégagé, lavé, simplifié. Marée basse. On respire....
Allen Ginsberg est mort à New York, dans la nuit du vendredi 4 avril 1997. Il avait 70 ans. Il aimait le vrai goût de la vie. Il sifflait. Il aimait fermer et ouvrir les yeux. Les fenêtres claquaient. Il respirait plus fort. Il regardait les nuages. Il marchait dans le crépuscule obscur et doux, san...
Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine....
Nous avons défié la nuit. Les yeux lancés, tels des javelots, dans la plaie rougie des étoiles. Nos morts. Nos amours. Leurs noms gravés. Visages fardés depuis la naissance. Penchés vers les souvenirs, tel un champ d'ex-voto entretenu avec ferveur. Alors que, sans doute, rien n'a commencé. Nous rest...
Claude « Nous l'aimons tant Laurie... Tu te souviens ? Elle roulait vers Paris, on la retrouvait à Marseille... Ah ! et les étoiles sur ses jambes gainées ». Moi « Je me souviens aussi des sucettes à l'orange... des barres de chocolat... des crèmes caramel et du rosé de Provence... Dans nos vestes e...
Le réel se croit, il prend la fiction pour constat. J'ai fait l'impossible, un roman transparent, comme une lettre imaginaire à la petite-amie du R.M.I. Et le presque nondit, la rencontre impossible, donneront du paradis. Ou bien le récit de la mort sociale, traversant l'écriture au travail de survi...
Qu'est-ce, à notre époque, qu'écrire une oraison ? Le ciel, désormais vide. La fosse, en ce siècle, commune. Le texte, alors, corrompu, ne peut que prolonger, en une sorte d'acharnement rhétorique, la clameur formidable de Bossuet. ...